viernes, 31 de diciembre de 2010

Goran y los latidos del corazón

-Dime, Don Jota, ¿éste ha sido un año puta?
-Más bien un hijoputa de año, Goran. Aunque posiblemente el que viene lo sea más.
-Entonces el nuevo será un hijolagranputa, ¿no?

Silencio. Mantenemos la mirada clavada en los vasos de chupito vacíos. Goran alarga el brazo, alcanza la botella de Jack Daniel´s y sirve dos whiskys hasta desbordar los vasos. Apura de un trago su chupito y golpea el vaso contra la mesa. Es entonces cuando busca mi mirada y me ofrece un Cherterfield -"el último antes de la prohibición, Don Jota"- y envuelto en el humo del pasado se dirige hasta la gramola del Búho Bizco. Lola le lanza una moneda de veinticinco pesetas y Goran, clik clik, selecciona una canción...


 As time goes by...Lola bordea la barra y camina en dirección a Goran deteniéndose a unos centímetros del albano-kosovar...as times goes by..."detengamos el tiempo mientras podamos, amigo", me susurra. Los miro, la camarera y el mafioso se han fundido en un solo cuerpo que se balancea al ritmo de una música que ve pasar el tiempo. Alzo el vaso de Jack Daniel´s a modo de saludo y me lo bebo de un trago.
Las luces del local han bajado su intensidad; el humo del salón y la humedad de mis ojos me impiden ver con claridad. Solo se escucha un bom-bom, los corazones que bailan juntos. Intento escuchar el mio, mi corazón; sé que lo tengo, sé que palpita...finalmente lo encuentro. Sonrío.

El tiempo, tic-tac, los años pasan sin misericordia, pero mientras el corazón, toc-toc, bombee, la sangre correrá por nuestras venas....

¡¡OS DESEAMOS UN 2011 REPLETO DE ALEGRÍAS, DE SUEÑOS CUMPLIDOS, DE COLOR Y DE LATIDOS DE CORAZÓN!!

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miércoles, 29 de diciembre de 2010

Mejor soñar despierto



He soñado que podía elegir mis sueños; y sin embargo, soñando escogía sueños distintos de los que sueño despierto.

 He aprendido, me temo, que los sueños nos engañan mientras dormimos y que la realidad nos desengaña cuando despertemos.

Prefiero soñar despierto.


Y ustedes perdonen la bobadita, pero es que me ha entristecido comprobar cómo se pierde la oportunidad de soñar lo que se quiere.

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viernes, 24 de diciembre de 2010

Y Goran trajo la luz

Del post anterior:

-Cuidado, Goran, que una cosa es montar una casa de putas o vender cocaina y otra convertirte en un disidente. En un hereje.
-Hablando de religión, Don Jota, lo que yo quería es que me explicara algo de la navidad.de ustedes.
-Y lo que yo quería saber, Goran, es si vienes acompañado y por quién.
-Vengo, amigo, vengo acompañado. Pero mejor lo dejamos para otro post, que este ya es demasiadso extenso
-Como quieras. Pediré un par de gintonics mientras llega el próximo post.

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El nuevo post

Pedí los gintonic y Lola nos sirvió dos cervezas. Cada hora, nos dijo, tiene lo suyo, y esta es la hora de caña y tapa. Goran cogió el vaso y sin pronunciar palabra despachó media caña.

-Lola tiene razón, Don Jota, mucho mejor una cerveza. ¡Y qué buena cerveza tenéis ustedes en España!. Es una lástima que aún sea legal. Espero que pronto la prohíban o que, al menos, no sea buena. Eso sería fantástico para mi negocio. Ya sabes Don Jota que lo mio es ofrecer a grandes precios lo que no hay en el mercado, y si ustedes vendéis buena cerveza sin policía...
-Lo tuyo es obsesión, Goran. 

Mientras saboreaba un trago de cerveza -cierto, Lola tenía razón-  valoraba la oportunidad de dejar zanjada la curiosidad de Goran sobre la navidad o abordar el asunto del acompañante.


-Don Jota, ¿tu eres de Reyes Magos o de Papa Noel?
-En asuntos de regalos soy de aquí te pillo, aqui te mato. ¿Tienes un regalo para mi?


Goran apuró la cerveza y caminó con paso decidido hacia la entrada del Búho Bizco, abrió la puerta y un fogonazo de luz invadió el local. Eran las dos de la tarde, hora fronteriza de la cerveza y el café, y un sol metálico y brillante de invierno colgaba frente a la entrada del pub. Su luz nos hipnotizó, quedamos en silencio, esperando, solo esperando sin saber el qué. Fue entonces cuando surgió una figura recortando la luz del sol y envuelta por el humo del último tabaco antes de la prohibición. Avanzó unos pasos, se detuvo junto al belén y me pareció que oteaba el local en busca de algo o de alguien. Sentí su mirada clavada en mis ojos pocos segundos antes de oír un taconeo que me resultó familiar, toc-toc, firme, seguro,  decidido. Nos separaban pocos metros, su imagen, cada vez más nítida, fue tomando vida; la luz de sus ojos eclipsó al sol de media tarde, los latidos que brotaban de su pecho silenciaron los villancicos que sonaban en el Búho, una sonrisa silenciosa y melancólica detuvo el tic-tac del reloj de pared...


-Hola, Jota.
-Hola, serrana.
-¿Cuánto tiempo?
-Una vida.
-¿Y hasta cuándo?
-Hasta más allá de la muerte.


La luz del sol se intensificó y engulló la figura de la dama mientras la puerta del local se cerraba de un golpe seco. En la barra, junto al gintonic que Lola no me había servido, apareció un paquete. Lo abrí.



-¿Qué es, Jota?  -preguntó Lola
-Un recordar, seguro -aventuro Goran
-No, Goran, no es un simple recuerdo. Es un sueño.


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sábado, 18 de diciembre de 2010

Goran vuelve acompañado por Navidad

Me senté en silencio en un taburete de la barra y volví a leer el sms de Goran: "salimos ahora, nos vemos en el Búho Bizco". Salimos...él y quién más...

-¿Te has perdido, Jota? -Lola, la camarera del Búho Bizco, me devolvió a la realidad - es pronto para ti. ¿Te pongo algo?
-¿De qué es hora?
-De café para los regazados y cerveza para los tempraneros.

El sms de Goran me entró a las ocho de la mañana, por lo que debería de llegar al pub poco antes de la una. En una media hora...¿con quién?

-Una manzanilla y unas aceitunas, Lola.
-¿Manzanilla?
-Manzanilla de Sanlucar. No vayas a poner una infusión.
-Ah!

Goran nunca me había hablado de nadie en especial. Ni hombre ni mujer. Además me repetía, y yo le creo,  que soy su único amigo. "Su más amigo", como dice él.

-¿Ocurre algo, Jota?, te veo muy concentrado.
-Estoy esperando a Goran, Lola. Lo extraño es que hoy viene acompañado, y teniendo en cuenta su trabajo, a saber quién le acompaña.
-Pues ahí lo tienes, y parece que viene solo.

Goran se detuvo a la entrada del local, observó perplejo al Papa Noel tamaño natural junto al pasillo que conduce a los servicios, quedó hipnotizado por las bolas de colores que colgaban del techo y se acercó hasta el belén que estaba montado junto a las maquina de tabaco...



-¿Te gusta, amigo? -le grité
-Perdón, Don Jota, pero no esperaba esto -mientras contestaba se iba acercando hasta el final de la barra - son cosas que no entiendo bien. No entiendo por qué tienen al niño medio desnudo con el frío que hace y con la pasta que recogió de los Reyes que hacen magia; no entiendo cómo nació donde nació cuando su padre todopoderoso lo hubiera podido arreglar para que naciera en Puerto Banús...es todo muy raro.
-La tradición, amigo, la tradición.
-Tengo que disfrazar mis locales de la costa, Don Jota.
-¿Cómo van los negocios?
-No bien, Don Jota, no bien. Han ido mafia rusa, y eso son palabras grandes. La mafia rusa tiene tanto dinero como pocos escrúpulos. Trafican con droga y sexo; compran gente y corrompen; y llegado el caso solucionan los temas a balazos. Eso sí que es una mafia. Son un modelo dentro de la profesión, Don Jota. Lo malo es que casi me han dejado fuera del negocio y he tenido que hacer cambios. Ahora trafico con tabaco que traigo de Algeriras, y, sobretodo, con los chanquetes. Vaya pelotazo, Don Jota. El trafico de chanquetes está más perseguido que el de cocaína. Es peligroso, y por eso es rentable.

Goran hablaba y hablaba, pero no decia nada de su acompañante, si es que lo había.

-Y lo mejor, Don Jota, es el local nuevo que he abierto. Se llama "El clandestino incorrecto". Se puede fumar, beber y damos comidas con mucho colesterol. Hasta pongo vídeos de toros. Y lo más fuerte, Don Jota: hay una habitación insonorizada donde entran los hombres a gritar que no se sienten culpables por ser hombres y que les gusta el fútbol.  Las mujeres también gritan, Don Jota; gritan que no les importa cocinar y coser. Muy fuerte, Don Jota.

Miraba incrédulo al albano-kosovar. Lo qué hace la desesperación, pensé

-Pero lo que más éxito tiene, Don Jota, es la planta infantil
-Miedo me das, Goran
-Me la jugué, Don Jota. Monté una planta para niños. Allí pueden beber cocacola y comer bollos hasta caer de culo. Y lo más valiente ha sido preparar una habitación donde los niños pueden jugar a la pelota y las niñas jugar con muñecas si quieren. Y todo, sin estar vigilados por cámaras.
-Cuidado, Goran, que una cosa es montar una casa de putas o vender cocaina y otra convertirte en un disidente. En un hereje.
-Hablando de religión, Don Jota, lo que yo quería es que me explicara algo de la navidad.de ustedes.
-Y lo que yo quería saber, Goran, es si vienes acompañado y por quién.
-Vengo, amigo, vengo acompañado. Pero mejor lo dejamos para otro post, que este ya es demasiadso extenso
-Como quieras. Pediré un par de gintonics mientras llega el próximo post.

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miércoles, 8 de diciembre de 2010

A ver, ¿por qué no han ido a curar el 6 del 12?

¿Alguien sabe si el estado de alerta es de aplicación fuera de las torres de control de los aeropuertos? En las Cortes, por ejemplo. ¿No?, pues debería. ¿Sí?, pues que se aplique. Que alguien les explique a los presidentes autonómicos que su obligación es estar en el Parlamento el día 6 de diciembre para conmemorar la aprobación de la Constitución. Es su curro.

Imaginen que el reincidente -en la ausencia- Camps, el derrotado Montilla  o el suplente Griñan, por no mencionar a todos los que faltaron, se van de cañas el día de la Comunidad de su respectiva idem en lugar de acudir a cantar el himno regional con gesto solemne y ojos llorosos. Los corren a gorrazos, sin saber muy bien por qué, pero los corren a gorrazos.

No es el momento, pero permitan dos apuntes sobre la Constitución: es la que más nos ha durado, la que ha avalado el periodo más longevo de libertad, prosperidad y convivencia (antes paz). Es la ley que ha hecho posible el nacimiento y crecimeinto de las autonomías y la que les permite gobernar a ellos en sus respectivos terruños...y también la que les puede despertar de su sueño de pequeños reyezuelos engreídos y altaneros.

Al señor Camps, que es el que me toca, le digo desde ya: la próxima primavera, cuando espere mi voto, un servidor estará de cañas, y si el día sale bueno, de playa.

¡Contento me tienen estos próceres a tiempo parcial!


PD.- Desconozco el protocolo al uso, pero imagino que el Presidente del Congreso habrá invitado a las personas que acuden al Parlamento el día de la Constitución. Si es así, Sr Bono, permita que le siguiera que en las próximas invitaciones exija que confirmen la asistencia. Nos ahorraremos el cubierto de los haraganes.


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miércoles, 1 de diciembre de 2010

fun, fun, fun...

Ya, ya, ya...¡que viene que ya está aquí!..fun, fun fun.

No se me escapa una. Justo he pasado por la plaza del pueblo cuando he visto a unos operarios colgando unas luces de colores en la puerta del Ayuntamiento. Podía ser otra cosa pero no, era...fun,fun, fun. He oído por la radio que esta noche, en un centro comercial iban a proceder al encendido de unas luces diseñadas por Luchino  Visconti. Podía ser otra cosa pero no, era...fun, fun, fun. Y la confirmación me la ha dado un maestro bloguero con su nuevo decorado.

Damas, caballeros...queda inaugurada la navidad...fun, fun, fun.

Inaugurada, que no iniciada. Las inacabables fiestas navideñas comienzan el lunes de pascua, después del domingo de resurrección, y acaban con el comienzo de los carnavales. El paréntesis es el paro biológico impuesto por la lógica de la naturaleza:  es necesario dejar de nacer para poder morir en semanasanta y renacer el domingo de resurrección. Pasado el segundo nacimiento, se prepara el primero para el veinticinco de diciembre...fun, fun, fun.

Otra cosa no, pero nuestra religión tiene una dedicación más allá de lo razonablemente exigible a un credo. El enviado del Padre, o sea el Hijo, muere por nosotros una vez y nace dos. Todo el mismo año. Y año tras año. Nace, dicen, para rescatarnos, como la Unión Europea a Grecia o a Irlanda. Van dos, y si la cosa sigue como sigue, van a faltar días en el calendario para que le Hijo nazca y renazca. A nosotros no nos llega.

Pero ahora a lo que vamos, a preparar la Visa -¡¡zassss!!-, el turrón, los mazapanes; a ejercitar nuestra incondicional disposición para desear lo mejor de lo mejor a nuestros amigos así como para perdonar a nuestros enemigos y a mentir deseando felicidad a todo el mundo mundial, incluido el impresentable del ático.

Prepárense, son tiempos duros estos que van de la primavera semanosantera al invierno canavelesco. Y nosotros pillados en el epicentro.



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